Adiós, poeta.
Torrentes de la décima panameña
Hace 5 horas
La hoja rota se sueña a veces gigante, las más, escarabajo. La hoja rota se cree otoño en Central Park, lluvia de pan en el desierto, hiperónimo de las constelaciones. La hoja rota no sabe, porque no le he dicho, que no es más que un trozo de papel en blanco.
2 que cuentan:
Él se fué. Vuelve tú, ¿no?
Un besito
1133k, que sí, si aquí estoy, lo que pasa es que últimamente tengo poco que contar. Me pondré las pilas, no te preocupes.
Un besito y muchas gracias por seguir ahí.
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